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枯骨 (二)(1 / 2)

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手机依旧没有信号。

你也没能找到任何有关无线网络的标识。

古怪,太古怪了。

尽管肉眼瞧不见,可你的鼻子不断告诉你这间客房弥漫着尘埃。四周窗门紧闭,好似被人从外头钉死般,不论你如何用力,都没法拉开一小条用于透气的缝隙。这种逼仄的窒息感快要把你折磨到发疯,一种难忍的焦躁在你心中蔓延。

你脱下湿透的短靴,换上拖鞋。

房间宽敞空落,由三个小房间组成,分别是卧室、盥洗室以及用于休息聊天的客厅。

疲劳的你坐上床榻,预备小睡一会儿。

正当你躺下,睁眼看向天花板时,头顶的墙壁骤然消失了,一轮消瘦的残月正照着你的脸,这令你结结实实地被吓了一跳。

待到你浑身冒着冷汗从床榻滚到地毯,惊恐地抬头再看时,发现一切不过是你的幻觉。

你不敢再在这儿待下去,决定起身去书房转转。

男主人不见踪影,室内的温暖隐隐暗示着他不久前才离去。

你在书架前细细挑选。

藤蔓纹样的厚木板上摆放着一系列爱伦坡的作品,还有王尔德,波德莱尔,霍桑,莫里森……

你随意抽出一本翻看,以来打发时间。

散发着淡淡樟脑味的书页时不时冒出几排浅灰色的注释,娟秀的字迹必定来源于一位受过良好教育的淑女,而褪色的墨水痕让你明白,这些字起码是几年前写下的。

她似乎十分热衷于在书上做摘抄,你每翻四五页就能看见她留下的话。

最开始还比较正常,大多是对小说的猜测和感想,有时则把书本当做日记,在边沿的空白处书写自己的心情,譬如“下雨简直不要太糟,好不容易等到春天,又不能出去郊游了”或是“风寒,不能出去”。

她再三重复“不能”。

不能出门,不能去一楼,不能参加舞会,不能对帮佣微笑,更不能与陌生人说话。

书本过半,女子的忧郁快要从褪色的墨水字上渗出来。你皱起眉,干脆放弃阅读,专注于寻找她留下的只言片语。

我亲眼看见他用马鞭将那个男仆杀掉,借惩罚的名义。他对我说都是我的错,是我害死他的,我不该对他笑。

再也没有舞会和沙龙,我甚至不能离开这栋屋子。

他说我生病了,可我知道我没有病,是他在往我的饭菜里下药……没有人信我。

谁来救救我,我快窒息了。

我被彻底关起来了,除去他,我就只剩下这些书。

他说等待我生下孩子,那时候就把我放出来……孩子?不可能有孩子的,他给我吃的那些药……那些药……

他已经疯了。

零零碎碎,如同呓语。

忽得,厚重的书籍里掉出一张照片。

男人手持马鞭站在她身后,面容有些模糊,但不难看出他身形高大修长,姿态优雅。一身黑西装,打着领结,俨然是一位老派绅士。

而女人身着枯玫瑰色的丝绸长裙,轻盈孱弱,双手戴有白蕾丝手套,易碎的十指便藏在繁复的花纹下。象牙般的肌肤,深棕的长发恰如起伏的海浪,瞳色极浅,是恍若白幽灵的女子。

那样美的女人,哪怕化为枯骨,也一定是洁白如玉般的尸骸。

唯一不足的是她惨白的唇瓣,唯有被男人使劲亲吻吸吮后才能瞧见一抹薄红。

一阵异风吹了进来,你隐约听见了脚步声。

你匆忙将照片塞回原位,起身更换书籍。

书房门被打开,霍普夫人站在门外,提醒你到了吃饭时间。四面不知何时堕入黑暗,一片岑寂,雪还在下,你静心去听,窗棂传来细微的击打声。

又是一段迂回曲折的走廊,宛如在羊肠跋涉,推开一扇华丽沉重的大门,你随霍普夫人来到餐厅。

漆黑的丝绒帷幔垂落在地,遮盖住正在叫嚣的暴风雪。这件大得骇人的房间灯火通明,白烟自边角的香炉内袅袅升腾,你深吸一口,闻到花朵与木头的混合香味,还夹杂一点类似于植物根茎腐烂的刺鼻怪味,不过相当浅。

德温特先生端坐在长桌尽头,仿佛一位领主,长桌上整齐排列的烛台点亮了他的左右边。

他手拿纯银刀叉,水晶杯中的红酒在纹丝不动的烛火的映衬下,如同刚从脖颈喷薄而出的鲜血。

见到你,他放下餐具,冲你礼貌地颔首。

霍普夫人为你拉开右边的一个靠椅,与德温特先生间隔四个座位。

你畏葸端坐,目光黏在盘中,全神贯注对付被切得不成样的牛排。加了碎蒜的冷番茄汤并不合你的胃口,幸而松软的葱油面包安抚了你与风雪对抗的残躯。霍普夫人送来一杯冰镇的白葡萄酒供你享用,你亦是不大喜欢这怪异的滋味。

或许是香料的缘故,你吃得如坠云端,舌头和牙齿无神地咀嚼食物,没怎么尝出滋味。

围绕着那顿晚餐,事后回想,你唯一的

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